Enredando sueños, desordenando el caos

¡Me voy a Roma!

2011-09-14T00:38:00.001+02:00

Mañana me voy a Roma, ciudad en la que viviré durante nueve meses. Podréis seguirme aquí:

http://romanizarte.blogspot.com/

Concursos de relatos

2011-05-18T19:55:00.007+02:00

Hace poco participé en un concurso de microrrelatos organizado por Factoría FNAC. La longitud máxima de las obras tenía que ser de 150 palabras y el tema propuesto era "Hoy es el día del fin del mundo...¿has quedado?". Y no, no me han dado ningún premio (el relato elegido por el jurado es este), pero lo pongo aquí por si alguien quiere echarle un vistazo:

"Tengo frío. Acabo de realizar el mayor esfuerzo de mi vida y estoy tan cansado que no puedo ni abrir los párpados. De poco serviría, pues no creo que sea capaz de distinguir más que colores borrosos, al igual que tampoco puedo controlar ninguno de mis otros sentidos.

Sin embargo, sé perfectamente qué ambiente se respira, lo percibo. Están aterrados, todos ellos, se mueven constantemente de un lado a otro, emitiendo unos extraños sonidos lastimeros. Me miran, me cogen, me acuestan. Creo que están confusos, que no saben bien qué hacer conmigo. No sé por qué, pero me parece que no he llegado en un día muy apropiado.

Entonces siento que regresan a por mí, y por fin me devuelven a sus brazos. Ella, maravillosamente distinta a los demás, me acaricia entre sonrisas. Seguramente, al igual que yo, sólo quiera hacer una cosa en este primer y último día: vivir."

Siguiendo con los concursos de relatos, si queréis leer uno que sí ganó un primer premio, os dejo con Últimas palabras, el que escribió Alvar (o Goldenblood por los mundos cibernéticos) para el concurso de relatos cortos Tic-Ficción Sphera 2011.

Ah, por cierto, a pesar de mi monstruosa vaguería por todos conocida es muy probable que me abra un nuevo blog en unos meses para contar mis andanzas por Roma, que me voy a tirar un curso entero ahí y qué menos que documentarlo. Daré señales de vida próximamente con más detalles.

Relato condicionado...otro más

2010-09-23T15:11:00.002+02:00

Palabras propuestas: Lágrima, carbón, senda, erupción, locura, grito, sensual, canela, piedra, boca

Historias junto a la lumbre
Durante un instante, como cada semana, se plantea si está haciendo lo correcto al recorrer esa senda. Tal vez lo más sensato fuera desandar el camino, y sin mirar atrás, volver a su hogar, con los bolsillos más llenos que de costumbre. Pero, como cada semana, no puede evitar sonreír al recordar sus gritos de alegría, y sus bocas hambrientas, más de cuentos y fantasías que de alimentos.
Y así recorre todo el camino, hasta alcanzar la vieja casa medio en ruinas. Huele a carbón y a mugre, a niños harapientos, a enfermedad. Apenas roza el umbral cuando se ve asaltada por una erupción de críos expectantes, seducidos por el olor a canela que desprende su cesta, por los relatos infinitos que esconden sus labios. “Un rato”, piensa, “Sólo me quedaré un rato”.
Se sienta con ellos un rato, dos ratos…demasiados ratos, al final. Junto al fuego, caritas encendidas de avidez viajan por mundos fantásticos, por parajes lejanos, gracias a su voz. Ya han devorado todo lo que les trajo de casa, artículos sensuales para estómagos vacíos, y ahora son sus mentes las que se llenan hasta la saciedad con los relatos, recién salidos de los hornos de su imaginación.
Al anochecer, sin embargo, debe retirarse de su papel de narradora para volver a la realidad. Se despide de decenas de lágrimas tiernas y parte hacia el lugar de donde viene. La felicidad que la embarga se empaña un poco al saber lo que la espera al llegar. Se conoce tan bien el discurso, y lo que vendrá después, como las piedras de ese camino tantas veces recorrido. A veces, y sólo a veces, siente desobedecerle, derrochar su dinero y su tiempo. Pero el arrepentimiento no le dura mucho tiempo, pues sabe bien que él jamás ha comprendido su mente, ni podrá hacerlo.
“Merece la pena” decide “Merece la pena un poco de felicidad a la semana, aunque haya que prescindir de parte de la comida y aguantar después su locura. Al fin y al cabo, esos pequeños son los únicos en el mundo que aún quieren escuchar mis historias”.

P.D: ¡Mira, Miguel, mira, estoy actualizando!

Monarquía absoluta

2010-06-22T22:58:00.006+02:00

Mañana tengo un horrible y excesivamente largo examen de Historia de la Edad Moderna. Menos mal que existen compañeros como Lucía, que hacen que nos tomemos esto un poco a risa.
Según la artista, su obra a bolígrafo sobre post-it representa las dificultades de mantener una monarquía absoluta, y todos los lujos que ésta requiere, sobre un cuerpo débil y hastiado por las guerras y la pobreza. Claro que también podría interpretarse como un acto de desfogamiento personal ante la cantidad ingente de apuntes que la acosan...

En fin, me vuelvo a estudiar (o a descartar los temas que no pienso estudiarme). Suerte y condolencias a los que aún seguís de exámenes. A los que estáis de vacaciones...mi más profundo odio, malditos.

Intrucciones para escribir

2010-05-07T15:53:00.000+02:00

- Coja usted un bolígrafo y un papel.
- Contémplelos durante un rato.
- Desespérese.
- Arrójelos por la ventana.

Levántese y llame a la puerta de su musa. Probablemente no conteste, estará de viaje. Déjele una indignada nota y salga a la calle.
Pasee, a grandes zancadas o a cortas, como usted prefiera. Preferiblemente, por encima de los bordllos, o saltando de banco en banco. Puede correr, si así lo desea. Saltar, brincar, pararse a contemplar el reflejo del Sol en un cristal. Tumbarse en el césped, esquivar transeúntes, chillar sin motivo alguno.
Pronto comenzará a percibir un ligero remolino en su cabeza. Curiosa señal; se ha activado la batidora de ideas. Ahora sólo tiene dos opciones: escribir, o volverse loco. O ambas cosas a la vez, claro está.
Así que no se serene, póngase su mejor sombrero, compórtese como un gato. Siéntese, túmbese, o permanezca de pie, según sus gustos.
Y ahora, vuelva a tomar un bolígrafo
y un papel.
La tormenta, se lo aseguro, se desencadenará sola.
Cuando escampe, déjela reposar, y recolóquela un poco, si es preciso, siempre tratando de no perturbar su esencia. Pocas veces se consigue conservar el auténtico espíritu de una tormenta de ideas.

.

2010-04-21T19:42:00.000+02:00

Repisas, retículas cantantes
Flor, luz, rendija
Retahíla de palabras, qué importa
¿y si hoy no me apetece respetar
n a
d a?
NADA
Solamente, un suspiro
Y la forma escapa por el desagüe
-Pobrecita -
Adiós, rima; adiós, ritmo; adiós, estrofas canónicas
La libertad es dulce, la noche aún empieza
Adiós al complicado sentido de las cosas
Seamos simples.
Poema de hoy:
“Sentida Iridiscencia”
Simplifiquemos
Quedémonos con esa hermosa letra “i”
Mas, pese a su belleza, es compleja aún
Se sobra casi por entero
De ella, sólo necesito el punto
Y así
Arrojemos todo a la basura,
Que la sabiduría reside en un punto.
Observen, señores, mi gran obra:
.

Muchas palabras y una sola certeza

2010-04-07T19:32:00.000+02:00

Creía que mi alma era cóncava, y mi corazón convexo. Que pisaba espectros de luces en medio de un circo mudo.
Por eso emborroné mil odas a mi ausencia, por eso busqué tejerme con las manos equivocadas.
Pero nada de lo que digo era cierto.
En algún lugar, detrás de este par de ojos, vivías, aguardabas tú. En algún lugar demasiado evidente como para encontrarte.
Ahora que existe un Tú bueno, un Tú que no duele ni se clava, ni acecha en las sombras, puedo fingir que comprendo miles de cosas. Ahora que es un TÚ en mayúsculas, pero no gigante, un tú pequeño, seguro, perfecto…comprimo todos mis versos en uno solo, y los lanzo muy lejos, para poder verlos mejor.
Ahora que no me sirven ni los pronombres, que no recito más que tu nombre, ya no temo saltar ni arrancarme de cuajo.
Simplemente te miro, y debes haberte alejado, porque ya puedo verte. Claro, conciso, prendido de mi mirada.
Estaba en lo cierto, eras tú.

Relato condicionado (III)

2010-02-19T14:02:00.001+01:00

Palabras: Fulminante, blanco, agujero, luna, divan, aurora, gota, telaraña, sutileza, arbol.

La luna es un agujero
tras el diván de la aurora,
que con sutileza captura
sus telarañas borrosas.

La luna, blanco avispero,
refleja su luz fulminante
y la hoja olvida al árbol
y el diván se vuelve banco

La luna es un agujero,
herida eterna del cielo,
que engulle, gota tras gota,
telarañas de recuerdos.

www.porelsuelo.net

Berbibarbo

2010-02-11T16:21:00.003+01:00

Decían que había salido de un nido
Berbibarbo, los gorriones le empujaron
y desnudo cayó hacia abajo.
Berbibarbo llegó a nuestro mundo
con una pluma amarilla bajo el brazo,
dos pies, dos manos, y un corazón
latiendo aéreo al compás del viento.
Berbibarbo, decían, era alguien peculiar,
como un pájaro sin su par de alas
o un hombre sin voto ni voz.
Berbibarbo, quería, quería poder volar
y aún así temía a las nubes
y se enamoraba a veces de la hierba.
Berbibarbo, pensamos, desapareció un día
tal como había llegado
y nadie le había notado.
Simplemente volvieron a empujarle
los gorriones del Mundo
pero esta vez cayó hacia arriba, volando,
Volando, por fin volando.

Poesía de hace poco menos de un año, que he retocado recientemente. Primero me pareció rarísima, luego la olvidé y ahora la verdad es que la he cogido mucho cariño.
Poco más que ofrecer, los exámenes me absorben el tiempo y la vida. Menos mal que en seis días soy libre.

Conversación

2010-01-18T16:46:00.001+01:00

Estiró sus miembros cansados por los otoños, y le ofreció un poco más de té. La conversación surgía, inevitable.

- Ya apenas veo el horizonte cuando miro el mar.

- Yo he decidido comer maíz los lunes en lugar del viernes.

- Bien pensado. No es bueno dejar los placeres para el final de la semana, Ella podría esperar, acechante, en algún rincón.

- Cada vez estoy más seguro de que me sorprenderá un jueves, y no quiero recibirla sin conservar el recuerdo reciente de mi cuenco de maíz.

- La muy puñetera…capaz será de llegarte ahora en domingo.

- Seguro, seguro, pero estoy preparado. Se lo dejaré muy claro: yo no me voy de aquí con el estómago vacío.

- Haces bien. Quién sabe cuándo será la próxima vez que comas algo decente. Estas aguas, cada día más oscuras.

- Y más profundas. Yo tampoco puedo ver el horizonte ya, y sin embargo, cada día entiendo más a las olas que rompen entre las rocas.

Pequeño ensayo sobre la felicidad.

2010-01-10T08:58:00.003+01:00

Me dijeron Aquellos que imaginar es de ilusos, y que la felicidad reside en una cuenta corriente. Me riñeron por querer ser la princesa de una estrella, por desear vivir entre polvo y ruinas, por leer demasiado, por ser curiosa. Trataron de explicarme que para llegar a algo en la vida se deben poner los pies en el suelo, y vaciar de pájaros la cabeza. Me repitieron letanías, apalearon mi inocencia, me aislaron en una burbuja y se rieron de ella.
Y sin embargo, ayer mismo fui la reina del más alto castillo, y una intrépida exploradora entre tierras ancestrales y solitarias. Y por eso hoy me río, me río yo de Aquellos insolentes, insulsos, grises, vacíos, iguales.
Será que un día decidí librarme de las raíces impuestas, y celebrar mi diferencia. Carcajada - lo sé - no soy el único punto de color en el inmenso lienzo gris. Unámonos, puntos, unámonos, pues.
Será que un día me di cuenta de que los señores pueden ser muy bobos, y algunos niños tremendamente sabios. De que no existe un abismo inabarcable, o un bache que no pueda ser esquivado. Y que si existen, son hermosísimos.
Será que ahora sé que no voy a gritar absurdeces, como que quiero vivir dentro de tu olor, porque si las susurro cobrarán sentido. Que ni los gatos dejarán de maullar a la Luna, ni la Luna de iluminarlos.
Será que un día comprendí (y sigo comprendiendo) la infinidad de caminos que me quedan por recorrer, de aguas por surcar, de aires que escuchar. Que me queda llorar mil días, chillarle al viento.
Y llenar el mundo de sonrisas.
Que me quedan por escribir millones de palabras que caerán en el olvido, y una sola que siempre se recordará. Que me queda mecerme en un sentimiento, y dejarme fluir en él.
Por eso pienso en Aquellos, y no puedo evitar reírme. Por todo lo que me queda, y a ellos no. Que podrán vivir cien años y yo tan sólo un segundo, pero el mío estará vivo, y los suyos grises, yermos, muertos.

Boicot al Falso Caminante

2010-01-04T12:05:00.003+01:00

"Suenan sus pasos como el trote de los caballos
Es tu caminante, lo sabes
Retumban a lo lejos, y sólo te pido una cosa
No los mires, no los oigas,
no te deshagas en ellos.
Amiga, amiga del alma,
Jamás escuches al Caminante,
Pues son engañosos sus pasos
Aunque azules, vacilantes, en la noche.
No llores más, por favor, no llores,
¿Crees que acaso no sé que tu corazón es un lirio roto?
¿Que olvido los mares punzantes que surcaron tu rostro?
Y de tu rostro al mío, amiga mía.
Mucho te has preguntado por qué nunca se entregó
Un paso al frente, dos a lo sumo,
y huía como un ratón nauseabundo,
Perseguido por ese humo verde del que nos gusta reír a veces.
¿Por qué no se mostraba? ¿Por qué volvía a las sombras?
Yo, que no tengo todas las respuestas, trataré de contártelo
-Que te gustan mucho los cuentos -
Aunque sé que en el fondo de tu alma lo sabes…
Que no era, que no es, que no era un caminante
Sino un hinchado cerdo de corral
Que no era, que no es, que no era un poeta
Que los versos hipócritas saben a hiel
Y las mentiras a fuego negro
Y a sangre derramada.
¿Qué era, entonces, qué es?
Pues tal vez, no un caminante
Pero sí un inmenso cobarde
Un fabricante de lágrimas
de esas amargas, que desgarran, que hieren,
y matan cantares, veredas y amapolas.
Amiga mía, escúchame sólo un momento,
Desoye esos mezquinos pasos distantes
Y recuerda
Que el Sol sigue encerrado en tu corazón
Oculto
En alguna parte.
Que si mis ojos pueden llorar tus lágrimas, lo harán
Que cerraré tus heridas con mis entrañas
Que no dejaré que caigas en un pozo vacío
…Amiga…
Ya llegarán caminantes que recorran tu alma
Despacio, cerrando cicatrices
Sembrando vivas sonrisas,
Reescribiendo tu novela inacabada.
De momento, deshazte de su cobijo de hielo,
Enciende los ojos, despierta a tu pequeño sol
Canta, canta de nuevo, más viva que nunca
Y, como el cisne que eres, vuela con fuerza,
Olvida los caminos y abre el cielo con tus alas;
Hacia el horizonte, siempre, hacia tu Horizonte."

Esto es mi abrazo de versos particular para ayudar a curar un poco el corazón de Mademoiselle Margot. Por lo demás...Feliz Año, y lo digo de verdad. El 2009 sería una mierda, pero no llevamos ni 4 días del nuevo y han sido los mejores de mi vida. Y esta vez, a Lau pongo por testigo, de que no exagero. Es que a veces se puede encontrar un caminante auténtico, si se busca bien.

Crónica de un domingo absurdo

2009-12-28T12:48:00.000+01:00

- Doctor, creo que me estoy volviendo loca.

- Señorita, me ha dicho lo mismo tantas veces, que empieza a perder la gracia.

- No, pero que esta vez es de verdad, se lo juro…

…

Mira que era sencillo. Pero le encanta hacer complicadas las cosas sencillas, sobre todo si tiene prisa. ¿Cuántas veces habrá llegado tarde a clase por bajarse antes del autobús, para caminar hasta la gran escalinata al aire libre, desde la que se ve el amanecer más bonito del mundo? Sólo se necesita una mañana de invierno, con el Sol asomándose perezosamente, iluminando los primeros árboles. El bosque refulge en la mañana, y su facultad desentona ahí abajo, como caja de cerillas gigante que es.

Lo de hoy no es por placer estético, ni por pereza. Es simple descontrol mental, absurdez personal. Ha quedado con una amiga, le apetece, y no tienen mucho tiempo, por lo que debería darse prisa. Evidentemente, ha salido tarde de su casa, y de todas las opciones que puede tomar, va a elegir la más estúpida.

Por eso está ahora ahí, debajo de una marquesina, esperando un autobús que no va a llegar. O al menos no mientras ella siga ahí, lo sabe. Los segundos corren y su cerebro se activa….ERROR…no se te ocurra tratar de pensar en estos momentos, escogerás siempre la opción más estúpida.

Después de un rato, se decide (¿no podría haber pensado mientras andaba, y ahorrado tiempo? No, hay una parte de su cerebro que se recrea con estas cosas). Y son sus pies los que la guían quién sabe adónde, porque el cerebro decide desconectar tras perder dos autobuses.

En realidad es un instante maravilloso. Sabía que iba a pasar, que se le escaparía alguno cuando ya no pudiera cogerlo. Pero seguro que ni siquiera quería hacerlo, es más feliz cuando anda. Vayamos, pues, al metro.

Media hora tarde, qué más da. Aunque, en algún lugar de Coslada, hay alguien esperándola. En fin, qué se le va hacer, échate amigas más cuerdas, la próxima vez.

Pasos nerviosos, ¿llegaré algún día? Si me meto por esa calle, llego al metro…pero qué más da, seguro que tardo menos si camino hasta el siguiente. Y si no…bueno, total, ya no importa.

Un paso, dos pasos, tropieza, sigue.

El sol se pone, pero en su horizonte sólo se vislumbra una mole inmensa y gris. Desearía borrar ese estadio de golpe, piensa a trompicones. Y se acuerda de otro paseo, a la orilla de un río, persiguiendo una cúpula mucho más bonita que esa masa gris. Tengo que volver algún día, echo de menos ese río, esa ciudad…¿algún día? Pero qué idiota eres, sigue caminando y llegarás, sin importar qué camino escojas, recuerda el dicho.

Un paso, dos pasos; mira, La Noche. Se deja envolver en el oscuro manto, con los ojos entornados y quietos.

¿Y ese ruido? Los coches, malditos ellos. Atruenan sus sentidos.

Su cerebro despierta, por fin. Se enfada con ella, con sus pies, con su cuerpo, con la absurdez de su alma.

“Pero, ¿qué haces? El metro ha quedado atrás. ¿Piensas seguir andando, bordear la carretera, dejarte atropellar, o qué?”

Vale, retrocede entonces, retrocedo.

Pasos que borbotean, perdidos en la noche. Sabe perfectamente dónde está, pero le encanta jugar a perderse. Una mirada enloquecida (“ya no importa nada”) y se pierde por completo, entre jaurías de pensamientos incoherentes. Y la noche, la noche que ríe con ella.

Un paso, dos pasos, retrocede. Da la vuelta, y otro paso, y vuelve a girar. Retrocede de nuevo, calla. Carcajadas que resuenan por esa noche que no es tan noche. Y se pierden, ella, ellos, todos, en un torbellino inacabado.

¿Qué hace? ¿Qué hago?

Palpa el móvil, es tan fácil. Piensa en llamar a su amiga, una conversación rápida, voraz como el tifón que ha tomado su mente.

“Oye, que he descubierto un vórtice espacio-temporal entre Las Musas y Estadio Olímpico, y preferiría quedarme disfrutándolo. Bueno, eso o que me he vuelto loca definitivamente, que es lo más probable. Qué le voy a hacer, me encantan los laberintos imaginarios. ¿Lo entiendes, no?...”

Pero no llega a decirlo, el teléfono al que llama está apagado o fuera de cobertura. Pobre, me está esperando. Casi una hora tarde.

¿Tengo que reaccionar ya?

Quizás, despierta, salta, sacúdete, que vuelva la cordura sólo un segundo.

Son sus pies los que la llevan, que a veces se vuelven sabios.

…

Luego, sentadas en un tren, trata de disculparse, mientras la ciudad, ennoviada con la noche, se entretiene en sorber su alma.

“Me parece que lo que me ha pasado es que había varias formas para llegar, y como iba tarde, he intentado hacerlas todas a la vez. Eso, y los vórtices. Esta ciudad está llena de ellos.”

Su amiga se ríe, al menos no se enfada, aunque la hora que tenían se ha diluido, gracias a su excursión vespertina. Por ello, al bajar del tren, debe irse en otra dirección, y ella se queda, sintiéndose algo boba, pero con la ciudad a sus pies.

…

Sale de la estación y aspira ese aire que sólo existe en las noches madrileñas. Adora el centro de su ciudad, y esta noche decide transmitirle algo de su absurdez mental.

Andemos de nuevo, ¿vale? Esta vez a ningún sitio en particular, o a todos en concreto, da igual.

Un, paso, dos, pasos, fluyo con la calle, con las luces, con los edificios, con las nubes que nos observan. Fluye, pues, fluyo. ¿No es una sensación maravillosa?

Le chisporrotean los ojos, y la ciudad se llena de destellos verdes. Carcajadas. Todo se tiñe se verde, excepto la maraña gris que sube y baja, que empuja, grita, y baila una danza de frío consumismo navideño. Se hacen llamar personas, pero esta noche no son más que una masa perpleja, inconsciente, parte de alguno de los mundos que corren por la distorsionada mente de nuestra protagonista.

La ciudad, la hermosa ciudad. Y pensar que antes ha deseado estar en otro lugar. No, no hay ninguno como este, que es suyo. Suyo, suya, suyos. Como el cielo brumoso que les corona.

Sigue andando, y se imagina a un psiquiatra vestido de cabaretera nazi. Está dentro de su mente, como todo, pero ella se ha quitado la camisa de fuerza para vestirse de exploradora.

Histriónico. Tal vez esa es la palabra que lo defina todo. O tal vez no. ¿Esperpento?

Esperpento.

Elocuencia.

Burbujas

No le busquéis sentido, es que le gusta como suenan.

¿Y la ciudad, qué es de ella? ¿Sigue brillando, desafiándola a recorrerla? Sigue. En realidad es una mansa criaturilla a la que descompone en locura con cada paso que da. Tras sus huellas, la fiera ruge.

Qué más da, qué más da.

Fluyo con la ciudad, con la hermosa ciudad.

…

Despierta de su segunda enajenación mental, acomodada en un cálido sillón. Una cafetería, en cualquier sitio. Nuestra protagonista se balancea en el sillón, sorbe su café, y contesta a su amiga, con una sonrisa. Ésta es otra, que también se ríe de sus peripecias dominicales. Otra, pero más importante que ninguna. A ella se lo puede decir tranquilamente.

- Creo que hoy ha sido el día más absurdo de mi vida.

- Eso lo dices siempre.

Y seguramente tenga razón, siempre la tiene. Ha habido otros “días más absurdos de su vida”, y se recuerda pegando a un telefonillo, o conversando tranquilamente con una tubería.

Estoy como una cabra.

Y me encanta.

Atesora todos esos días absurdos con cariño; al fin y al cabo, es así, un caso perdido. Y adora serlo, para qué engañarnos.

Un último pensamiento, antes de acabar este relato.

“Tengo que comprarme otra libreta ya. Cuando escriba lo que me ha pasado, ya no será lo que he vivido, sino lo que me haya inventado después.

Aunque, en el fondo, también tiene su gracia”.

La elegancia del erizo.

2009-12-13T17:47:00.005+01:00

Aprovecho que acaban de estrenar la película El erizo (la que por cierto, no he visto aún), para hablaros un poco de la novela en la que está basada, La elegancia del erizo, escrita por la francesa Muriel Barbery.
Este libro es, a mi parecer, una lección sobre la belleza interior de las personas, aquella que no siempre se puede distinguir a simple vista. No muchos podrían plantearse que una paleta portera cincuentona sea en realidad una mujer culta y autodidacta, o que esa niña callada de buena familia, posea una inteligencia superior a la de la mayor parte de los que la rodean. Así como a pocos les resultará simpático un animal como el erizo, cubierto de afiladas púas al exterior, pero que en realidad es "tremendamente elegante y terriblemente solitario".
De la mano de las estas dos protagonistas, que fingen ser "normales" en un mundo en el que domina la hipocresía, nos adentraremos en una élite de familias aparentemente felices, o supuestos intelectuales que no pasan de ser pedantes, pues son incapaces de atravesar las espinas del erizo para conmoverse realmente con las pequeñas cosas hermosas de la vida.
A mí la verdad es que me gustó bastante ,y disfruté leyéndola, porque es de las pocas novelas actuales que ha logrado sorprenderme y hacerme pensar. De todas formas, he leído y escuchado opninones de todo tipo, así que os recomiendo que os lo leáis y me digáis que os ha parecido.

Naturaleza de la mente

2009-10-31T18:39:00.005+01:00

"El príncipe preguntó:

Señor, te ruego que me digas qué es en realidad la mente.

Vasishtha contestó con su proverbial amabilidad.

El espacio es el vacío en el que aparece la materia, y la mente el vacío en el que aparece el espacio. No es real ni irreal, sino tal como se percibe en los objetos percibidos. El pensamiento, Rama, es la mente; ambos son idénticos y no hay distinción alguna entre ellos. El ser revestido de un cuerpo mental se conoce como mente, y produce el cuerpo físico material. Ignorancia, samsara, substancia mental, esclavitud, impureza, obscuridad e inercia, son términos sinónimos. La mente sólo es lo pensado, no existe nada más que lo pensado.
Este universo no es diferente a la conciencia que habita en cada átomo, del mismo modo que una joya no es esencialmente distinta del oro con que está fabricada. Como la joya ya existe potencialmente en el oro, el objeto existe potencialmente en el sujeto. Cuando la noción de objetividad es firmemente rechazada y superada desde el sujeto, la conciencia aparece sola, despojada de su aparente objetividad potencial. Cuando se comprende y se realiza esto, los errores como la atracción y la repulsión, el amor y el odio, cesan en el propio corazón, al igual que las erróneas nociones de mundo, tú, yo, etc ... Cuando cesa incluso la tendencia a objetivar, eso es la liberación.

Rama preguntó de nuevo:

Señor, si el objeto percibido es real, no puede dejar de ser. Y si es irreal, ¿por qué no lo vemos como tal? ¿Cómo se puede comprender ésto?

Vasishtha respondió contundentemente:

¡Porque vemos a los sabios que lo han comprendido!. Tanto los objetos externos, como el espacio, etc ... , como los objetos internos o psicológicos, como el yo, etc ... sólo son palabras. En realidad no existe ningún universo objetivo, ni el sujeto que lo percibe, ni la propia percepción que aparentemente los relaciona, como no existe el vacío ni la materia. Lo único que existe es la conciencia cósmica (Chit). En ella está la mente que hace aparecer la diversidad de pensamientos y acciones, y sugiere al mismo tiempo la noción de esclavitud y el deseo de liberación. "

A principio de curso nos mandaron leer este texto en clase de Arte indio y de Asia Oriental, para entender un poco mejor el brahmanismo o hinduismo. Me parece que es un ejemplo precioso para comenzar a introducirse en una forma de pensar tan distinta a la nuestra como es, no sólo el hinduismo, sino la mayor parte del pensamiento oriental.
Para nosotros, los occidentales, es muy difícil aceptar un pensamiento en el que, por ejemplo, tiene que existir el mal para que exista el bien; en la que la destrucción y la construcción, la vida y la muerte, son complementarias, pues forman parte de una misma energía natural, a la que todos pertenecemos.
De momento os dejo que lo leais y reflexionéis, otro día os contaré lo que voy aprendiendo.

Roma

2009-10-27T21:25:00.004+01:00

Un poco del Lorca más mío.

2009-06-15T23:58:00.005+02:00

Avisé de que era vaga y aquí estoy actualizando meses después, querido (e inexistente) público. Esta noche me apetecía hablar de un poema que me hizo amar locamente la poesía, que me abrió los brazos hacia Lorca en una carrera vertiginosa por descubrir todas sus obras, y que aún (y espero que por muchos, muchos años) me sigue trastornando cada vez que lo leo.
El poema en cuestión se llama Gacela de la Muerte Oscura, y pertenece a uno de las últimas obras de Lorca, El diván del Tamarit. No sé si os pasará como a mí, pero me parece un nombre maravilloso para un libro. Suena a ritmos orientales, con ecos lejanos; a aventura y a la vez a reposo. Tiene algo de magia que se pasa ya de lo andaluz, que trasciende hacia lo exótico.
El diván del Tamarit es un libro muy pequeño (tanto, que sólo lo he encontrado en recopilaciones), en el que, a mi parecer, Lorca logra conjugar perfectamente lo ancestral, sus raíces más profundas, con las novedades que fue descubriendo a lo largo de los años. Calma un poco a su abrumado Poeta en Nueva York, y lo canaliza hacia algo quizá más cercano, pero que se nos sigue escapando. Y solo hay que leerse esta gacela para comprenderlo (o no).
La Gacela de la muerte oscura es para mí la poesía en todo su esplendor, el arte en estado puro. Las habrá más largas, más cortas, más o menos enrevesadas, más toscas, más elaboradas. Pero ninguna me causa la sensación que me provoca esta, algo que me carcome, que me roe los nervios, y a la vez me hace sonreir.
Me gusta tanto porque no la entiendo, y el no entenderla hace que quiera más y más. Empecé a beber y a crear poesía por eso mismo. Es lo que siento ante un Miró, ante un Rothko, ante ese cuadro que pinta Velázquez en las Meninas y que prefiero imaginar a dejarme llevar por las teorías. La fascinación de la no comprensión, la búsqueda de algo que quizá nunca encuentre, y que por eso es tan maravilloso, tan único.
Quizá nunca entenderé por qué ese niño quería cortarse el corazón en altamar, o cómo es - qué es - el sueño de las manzanas, o ese llanto que me limpie de tierra. Puede que cientos de teóricos, de especialistas en poesía (en desmembrarla y desmontarla como a una simple estantería, de querer hacerla terrenal por todos los medios) me expliquen mil simbolismos y me escriban montañas de tratados sobre lo que significa, porque yo prefiero seguir sintiendo ese secreto, esa pequeña broma compartida entre Lorca y yo. Yo, que quizá jamás lo entienda del todo, pero que sin embargo puedo sentirlo (como a las obras de arte incomprensibles, como todos los misterios sin resolver) y pensar en mi interior que esa es la verdadera magia. La magia de la poesía, la magia del arte; un pequeño escalofrío que nos recorre todo el cuerpo, haciéndonos sentir verdaderamente vivos, pequeños amigos del viento oeste.

Gacela de la muerte oscura

Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.

Federico García Lorca

Porque fui yo quien desordenó el caos...

2009-04-06T01:12:00.004+02:00

...quizá por eso sea la una y pico de la noche, mañana madrugo, y esté actualizando por primera vez un blog que abrí hace semanas en vez de durmiendo o haciendo algo productivo con mi vida (y por productivo entiéndase algo mínimamente interesante, o divertido, o...yo qué sé). La cuestión es que estoy aquí, delante de una maldita pantalla de ordenador replanteándome mi vida, o al menos tratando de ocultar que en realidad lo que hago es perder el tiempo tontamente.

Es raro. Se supone que la fase en la que te encuentras perdido sin saber hacia dónde te lleva o te deja de llevar el Universo se pasa a los quince años...pero no, no se pasa. Yo la sigo pasando la mayor parte de los días, y por lo que sé, los hay quien nunca dejan de sufrirla. También habría que tenerse en cuenta que por las noches me pongo trascendental, y que me acabo de tragar la primera temporada de how I met your mother y estoy en ese momento de "mierda, mi vida no es una puta serie americana".

En realidad no tengo ni idea de adónde quiero llegar con todo esto, sólo quería empezar un blog, aún no se muy bien por qué ni para qué, (supongo que se irá viendo con el tiempo), y creo que debería hacerlo como empiezo siempre, avisando de que soy una asquerosa caótica, inconstante y desordenada que jamás acaba lo que empieza a no ser que la obliguen (y mucho). Por eso mismo a lo mejor nunca llegaré a cumplir muchos sueños, pero eso ya es otra historia.

Aparte de eso, terminar de aclarar que no soy una emo de trece años que quiere cortarse las venas con las cortinas de su habitación ni nada por el estilo; sólo tengo un día tonto dentro de una mala racha, y juro solemnemente que si me hubierais pillado de buen humor esto estallaría en fuegos artificiales, como poco. Y nada, que intentaré utilizar esto para contar, más que mi vida (que es bastante aburrida, para que engañarnos), algunas reflexiones, y sobre todo, comentar algunas de esas pequeñas cosas que nos hacen sonreír o quejarme de barbaridades, según como me dé.

Un besillo y gracias por aguantarme ^^